Мы....

Мы — свободные, осторожные, подбираем пароли сложные…
Мы скрываем улыбки детские, сочиняем причины веские
для того, чтоб звонить по случаю, после проволоку вить колючую…
И ночами читать отчаянно, что вчера сочинила нечаянно…
И молчать, что б никто не понял, что душе не найти покоя,
Что прохожий в такой же куртке заставляет рыдать в переулке.
Чтоб никто никогда не видел — как проснувшись не в лучшем виде
и пролив по столу эспрессо, ты садишься в большое кресло,
Опустив от бессилья руки, замечаешь — затихли звуки…
Завернувшись в тепло одеяла, признаешься, что просто устала…
И какой-то безвкусный завтрак, и по кухне ментола запах
выдыхая, начнешь сначала, позвонив и сказав, что скучала.
Этот мир подлежит расстрелу, и мурашки бегут по телу.
Ничего не бывает дороже, чем услышать из трубки: «Я тоже…»

В.Хлебников